黄站入口，时光深处的出发地，黄站入口，时光深处的出发地
黄站入口，像一枚时光的印章，烙印着岁月的斑驳与温厚，青砖墙面上爬满藤蔓，晨光穿过老式站牌，在地面投下细碎的光影，仿佛能听见旧时列车的汽笛声在风中回响，这里既是记忆的锚点，收藏着远行与归途的故事；也是时光的渡口，从这里出发，带着旧时光的沉静与暖意，走向未来的每一个晨昏，斑驳的站名下，藏着多少人的起点与终点，而此刻，它依然静默伫立，成为连接过去与未来的诗意坐标。
晨光初绽时,黄站入口总像一幅被露水洇湿的旧画，青石板路被岁月磨得发亮，边缘攀着几丛倔强的青苔，石缝里钻出几株细碎的野菊，风一吹，便轻轻摇曳着，像在跟每一个路过的人点头，入口处立着一棵老樟树，树干粗得需两人合抱，树皮皲裂如老人手背的纹路，却枝繁叶茂，撑开一片浓密的绿荫，将晨光筛成细碎的金箔，洒在斑驳的木招牌上——“黄站”二字是褪色的红漆，笔触遒劲，透着几分旧时光的固执。
这入口原是小镇的“咽喉”，几十年前，还是土路的时候，它只是两道黄土埂夹着的窄口，赶集的农人挑着担子，一头是咯咯叫的母鸡，一头是带着泥块的萝卜，从这里进进出出，脚步扬起的尘土在阳光下翻滚，混着汗味和泥土的腥气，成了小镇最鲜活的烟火气，后来土路变成了砂石路，入口处修了座简陋的拱门，门上用石灰写着“欢迎来到黄站”，字迹总被雨水冲刷得模糊不清，却又总有人用红土重新描过——像是小镇人对这片土地最朴素的宣告。
再后来,砂石路铺成了柏油路，拱门换成了青砖砌的门楼，飞檐翘角，挂着一盏红底金字的灯笼，夜里亮起来，像一颗落在地心的星子，入口旁多了个小卖部，玻璃柜里摆着五颜六色的糖果，还有一坛子自家酿的杨梅酒，老板娘总坐在门口的小马扎上，摇着蒲扇，跟过往的行人唠家常：“张家的闺女出嫁了，李家的儿子考上了大学……”她的声音像浸了蜜，混着杨梅酒的甜香，顺着风飘进每个路人的耳朵里，成了黄站入口最温暖的注脚。
我记不清多少次从这里出发,又从这里归来，小时候，跟着爷爷赶集，他总牵着我的手，穿过老樟树下的浓荫，阳光透过树叶的缝隙，落在我和他交握的手上，一晃一晃，像跳动的光斑，爷爷会在小卖部给我买一颗橘子糖，含在嘴里，甜丝丝的味道能从舌尖一直甜到心里，后来去县城读高中，每次离家，我背着沉重的书包，站在入口处回头望，总能看见爷爷站在老樟树下，身影越来越小，直到变成一个模糊的黑点，却始终没有转身——他是在用目光送我走得更远。
去年秋天,我带着孩子回到黄站，入口处的门楼修葺一新，灯笼换成了更亮的LED灯，小卖部变成了便利店，玻璃柜里摆满了琳琅满目的零食，但老板娘还是那个老板娘，只是头发花白了，摇蒲扇的手也有些颤抖，她看见我，眼睛一亮，笑着说：“这不是当年那个爱吃橘子糖的小姑娘吗？都当妈妈啦！”我牵着孩子的手走过青石板路，孩子指着老樟树问：“妈妈，这棵树为什么这么老呀？”我摸摸她的头说：“因为它在这里站了很久很久，看着很多人长大，也看着很多人回来。”
黄站入口,哪里只是一个地理坐标？它是时光的容器，装着小镇的过去，也装着游子的乡愁，从这里出发，我们走向更远的天地；从这里归来，我们找回最初的自己，无论岁月如何变迁，它始终在那里，像一位沉默的老友，张开双臂，迎接每一个出发的人，也拥抱每一个归来的人。
暮色四合时,入口处的灯笼亮了起来，暖黄的光晕笼罩着青石板路，老樟树的影子在地上拉得很长，像一条通往时光深处的路，我知道，明天清晨，当第一缕阳光照进来，这里又会迎来新的出发，也藏着无数未完的故事。
