JEAL，成熟岁月里的少归者，JEAL，成熟岁月里的少归者
JEAL是成熟岁月里的少归者——在世事沉淀的褶皱里，他始终带着少年般的执拗与纯粹，历经岁月打磨，眼神褪去青涩却未染沧桑，反而在烟火人间中愈发清澈，他像一株向阳而生的植物，既扎根现实的土壤，又时常抬头仰望星空；既懂成人世界的规则，又固执地守护着内心的赤诚与天真，是归人，带着阅历的礼物回到最初的自己；也是少年，在成熟的风里，始终保有那份不灭的热望与轻盈。
巷口的老槐树又落了满地黄叶,Jeal站在树下，指腹摩挲着树皮粗糙的纹路，像在辨认一段被时光磨平的密码，这是他阔别七年后第一次归来，行李箱滚轮碾过青石板路，声音空旷得像隔了世。
“少归”，是邻居们对他这些年的评价，年轻时他总爱往村外跑，像株急于扎根的蒲公英，风一吹就往远去，二十岁离开小镇时，他在村口石碑前留了句话：“等我成了‘成熟的人’，就回来。”可“成熟”二字，竟比他想象中沉重得多。
在外闯荡的十年,Jeal像被按了加速键的人生，凌晨三点的写字楼亮着灯，凌晨三点的出租屋泡着面；方案被否时的焦灼，项目落地时的狂喜；西装革履站在谈判桌前，也曾在深夜的街头抱着电话哭到失声，他以为“成熟”是拥有财富、地位，是学会不动声色地处理一切，直到去年父亲病重，他连夜赶回，看着病床上枯瘦的老人，才突然明白：自己所谓的“成熟”，不过是给漂泊披了一层坚硬的铠甲，却忘了铠甲之下，还藏着那个需要归途的少年。
这次回来,他没有提前通知，推开老宅的门，蛛网在门楣上结了半尺厚，阳光从窗棂漏进来，在浮尘里划出金色的线，母亲坐在堂屋的藤椅上，头发白了大半，见他进来，先是愣住，继而笑着抹了抹眼角：“回来就好，回来就好。”饭桌上，她端出他小时候爱吃的腌笃鲜，竹笋还是邻居家送的，火腿是自己腌的，汤色清亮，飘着熟悉的香味，Jeal舀起一勺，眼泪突然砸进碗里——原来所谓“成熟”，不是走多远，而是终于懂得：有些味道，只有家里的灶台能煨出来；有些牵挂，只有母亲的眼神能盛得下。
“怎么这么久不回来？”母亲给他夹菜，语气里没有责备，只有心疼，Jeal放下筷子，讲起这些年的奔波：创业失败、负债累累、咬牙翻身，他说得轻描淡写，母亲却听得红了眼眶。“在外面难，不说，妈懂。”她握住他的手，掌心的老茧硌得他生疼，却莫名让人心安。
下午,Jeal去给爷爷上坟，坟前的草刚割过，露出新鲜的泥土，他蹲下身，拔了根草含在嘴里，苦涩的味道在舌尖蔓延，小时候他总爱跟着爷爷来扫墓，那时爷爷还健朗，会指着远处的山说：“你看那座山，年轻时我翻过去砍柴，现在爬不动了，但山还在，路也在，人啊，不管走多远，别忘了根在哪。”如今爷爷不在了，山还在，路还在，而他终于成了那个“少归的人”。
傍晚,Jeal坐在老槐树下，和发小们聊天，有人说他“变了”，不再像年轻时那样咋咋呼呼；有人说他“没变”，骨子里的仗义还在，Jeal只是笑，掏出烟给每人递了一根，火光亮起时，他看见彼此眼角的细纹，突然明白：“成熟”不是圆滑世故，也不是冷漠疏离，而是在历经风雨后，依然能为一棵老树驻足，为一顿热饭感动，为一个久别重逢的拥抱红了眼眶；“少归”不是遗忘，而是把故乡酿成了心底的酒，只在真正需要时，才启封那份醇厚的慰藉。
暮色渐浓,炊烟从家家户户的烟囱里升起，和晚霞缠在一起，Jeal站起身，拍了拍身上的土，这次回来，他没有说“下次还回”，只是在心里告诉自己：以后，要多回来看看，因为成熟不是终点，归途才是起点——带着岁月的沉淀，带着对生活的敬畏，回到最初的地方，做那个被牵挂的“少归者”，也做那个懂得珍惜的“归家人”。
风穿过老槐树的枝叶,沙沙作响，像极了故乡温柔的叹息。
