姜水是海，姜鱼是鱼，我们的免费阅读时光，姜海鱼游，我们的免费阅读时光

姜水是海，姜鱼是鱼，我们的免费阅读时光，便是在这片想象的海洋中自在遨游，无需付费，文字如姜水般温润包裹，故事似姜鱼般灵动游弋，每一次翻页都是潜入新的深海，遇见未知的风景，思绪随波逐流，心灵在故事里栖息，免费的不是文字，而是那份不被打扰的沉浸与欢喜——以阅读为舟，载着我们驶向无限可能的精神彼岸。

“鱼水”二字，总让人想起相濡以沫的依偎，可于我和父亲姜水而言，它更像一场无声的共生——他是包容一切的水，我是自在游弋的鱼，而“免费阅读”，则是我们之间最珍贵的“秘密协议”：他用半生岁月写就的故事，我永远可以免费翻阅；我用成长写下的注脚，他也总能读懂字里行间的深情。

童年：书页里的“姜鱼”与“水”

我记事起,父亲姜水就是个“沉默的读者”，他从不给我讲睡前故事，却总在书桌前摊开厚厚的书，钢笔在纸页上沙沙游走，阳光透过窗棂，在他背上织出细密的光斑，我缩在他脚边，把脸埋进他的裤脚，像株攀着大树的藤蔓，偷偷看他写下的每一个字。

“爸爸，‘姜鱼’是什么？”有天我指着稿纸顶端的名字问他，他愣了愣，钢笔尖在纸上洇出一个小墨点，随即笑了：“姜鱼啊，是水里游的鱼，也是爸爸的小女儿，爸爸是水，鱼游在水里，才不会孤单。”

那时我不懂“水”与“鱼”的深意，只觉得父亲身上的味道很好闻——旧书的纸香混着淡淡的烟草气，像极了雨后池塘边的味道，他偶尔会把我抱上膝盖，指着稿纸上的字念给我听：“姜鱼很勇敢，她敢游过很深的水；姜鱼也很聪明，她能认出好多字……”原来他写的“姜鱼”，就是我，那些泛黄的纸页，成了我最早的“绘本”，而父亲的声音，是最温柔的“旁白”。

他从不因我弄皱他的稿纸而生气,反而会把那些被我画上小猫小狗的页面小心收好，说：“姜鱼的‘插图’，让爸爸的故事更生动了。”后来我才明白，他的“免费阅读”，是把我的童年，都写进了他的故事里。

少年：书架上的“避风港”

上初中后,我成了个“小刺猬”，成绩、友情、青春期的敏感，像乱糟糟的毛线球缠着我，有次考试失利，我在教室门口哭到打嗝，父亲来接我，一路没说话，只是把我牵到街角的书店。

“挑本喜欢的，当爸爸送的礼物。”他指着一排排书架，像打开了藏满星星的盒子，我挑了一本《小王子》，翻到“所有的大人都曾经是小孩”那页，眼泪又掉了下来，父亲坐在我旁边，从包里拿出一个保温杯，递给我：“姜鱼，水能载舟，也能覆舟，但水永远不会离开船，爸爸就是你的水，游不动了，就靠一靠。”

那天我们坐在书店的台阶上,他陪我读完了整本《小王子》，阳光落在他鬓角，我才发现，他的白头发比去年多了些，回家后，他在书架上腾出一层，贴上“姜鱼专属”的标签，说：“以后遇到难过的、开心的，都写下来，或者读出来，爸爸永远是你的‘免费读者’。”

那层书架,成了我的“避风港”，我写下的日记，他会认真批注；我喜欢的书，他会悄悄买回来；我抱怨作业太多，他会笑着说：“鱼游得快，是因为水在后面推。”他的“免费阅读”，不是单向的给予，而是双向的奔赴——他用我的眼睛看世界，我用他的肩膀接风雨。

时光里的“续写”

如今我上了大学,离开了家，却总能在深夜的图书馆里，想起父亲伏案写字的样子，有次视频通话，他兴奋地举起一本样书：“你看，爸爸的书出版了，主角还是‘姜鱼’和‘水’。”

书里写着：“姜鱼游向了更远的海，但她知道，无论游多远，水都在她身后，水的爱，是免费的，也是无价的。”我握着手机，眼泪砸在屏幕上，父亲却笑着抹了把脸：“哭什么，姜鱼长大了，爸爸该骄傲才对。”

挂了电话,我翻开书页，发现扉页上写着：“致我的小姜鱼——这世上最好的‘免费阅读’，是你读我，我也读你。”原来这半生，他一直在“写”我，而我，一直在“读”他，他用爱做墨，岁月做纸，写下了最动人的故事；而我用成长做注，陪伴做标，读出了最温暖的篇章。

鱼离不开水,正如我离不开父亲，而“免费阅读”，是我们之间永不褪色的约定——他永远是我的“作者”，我也永远是他最忠实的“读者”，这故事，未完待续，而我们会一直读下去，直到时光的最后一页。